Animal sin costumbre

Sé lo que es vestirse de luz,

salir a la calle

y que la noche te caiga encima.

Sé lo que es deslizarse

en lugar de pisar

y agarrarse en vez de dejarse coger.

Conozco la sensación de vestirse

por prescripción

cuando ir sin ropa es vocación.

La de aprender a hablar por turnos,

levantar la mano

y  callar.

Callar mucho 

Pero desconozco cómo hacer eterna esa luz

y  no perderla de vista.

No sé cómo amarrarla sin oscurecer sus esquinas

Ignoro cómo dejar de usarla para hacer con ella

sombras chinescas

y en su lugar, dinamitar los colores.

Me propongo entonces

hacerme criatura que busca en su mínima memoria

el modo de recuperar lo aprendido

para subsistir como especie.

Volver a las cavernas donde prender fuego

frotando varillas.

Dibujar en las paredes 

mamuts desafiantes

y hombres huérfanos de volumen.

Terminada la obra 

recoger mis herramientas 

y echarme a dormir en la penumbra.

En aquel lugar de la cueva

donde en acuerdo tácito

la luz y la sombra

conviven sin beligerancia.

Ilustración de Elizabeth Rodríguez Checa

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